Avivamiento en el ministerio

Avivamiento en el ministerio

«Ten cuidado de ti mismo.» —1 Timoteo 4:16.

Es más fácil hablar o escribir acerca del avivamiento que emprenderlo. Hay tanta basura que barrer; tantos estorbos levantados por uno mismo con los que hay que lidiar; tantos hábitos viejos que vencer; tanta pereza y tanta comodidad de ánimo contra las que hay que luchar; tanta rutina ministerial que romper; y tanta crucifixión, tanto de sí mismo como del mundo, que hay que padecer. Como dijo Cristo del espíritu inmundo que los discípulos no pudieron echar fuera, así podemos decir nosotros de estas cosas: «Este linaje no sale sino por oración y ayuno.» Así pensaba un ministro del siglo diecisiete; pues, después de lamentar los males tanto de su vida como de su ministerio, resuelve de este modo emprender la renovación de ambos. (1) «A imitación de Cristo y de sus apóstoles, y para conseguir que se haga el bien, me propongo levantarme temprano todas las mañanas, Job 1:5; 2 Crónicas 36:15. (2) Preparar, tan pronto como me haya levantado, alguna obra que haya de hacerse, y cómo y cuándo hacerla; aplicar a ella mi corazón, 1 Timoteo 4:7, y al anochecer pedirme cuentas a mí mismo, y llorar mis faltas. (3) Emplear cada día una porción suficiente de tiempo en la oración, la lectura, la meditación y los ejercicios espirituales; por la mañana, al mediodía, por la tarde, y antes de irme a la cama. (4) Una vez al mes, ya sea al fin o a la mitad de él, guardo un día de humillación por la condición pública; por el pueblo del Señor y su triste condición; por el levantamiento de la obra y del pueblo de Dios. (5) Empleo, además de esto, un día por mi propia condición particular, en el conflicto con los males espirituales, y para que mi corazón se vuelva más santo, o para llevar a cabo algún ejercicio especial, una vez cada seis meses. (6) Empleo cada semana, una vez, cuatro horas además de mi porción diaria en secreto, por algunas causas especiales que atañen ya a mí mismo, ya a otros. (7) Emplear algún tiempo el sábado, hacia la noche, en la preparación para el día del Señor. (8) Emplear seis o siete días seguidos, una vez al año, cuando tenga la mayor comodidad, entera y únicamente en asuntos espirituales.»

Tal fue el modo en que emprendió el avivamiento personal y ministerial. Tomemos ejemplo de él. Si él lo necesitaba mucho, nosotros lo necesitamos más.

En los siglos quinto y sexto, Gildas y Salviano se levantaron para alarmar y despertar a una iglesia descuidada y a un ministerio formal. En el dieciséis, tal fue la tarea que recayó sobre los Reformadores. En el diecisiete, Baxter, entre otros, tomó una parte destacada en estimular la piedad lánguida y las energías adormecidas de sus compañeros de ministerio. En el dieciocho, Dios levantó a algunos hombres escogidos y nobles para despertar a la iglesia, y abrir el camino hacia una carrera más alta y más osada del deber ministerial. El diecinueve no necesita menos de algún influjo estimulante semejante. Hemos experimentado muchos síntomas de vida, pero la masa todavía no ha sido vivificada. Necesitamos algún nuevo Baxter que nos despierte con su voz y con su ejemplo. Es melancólico ver la cantidad de languidez ministerial y de ineficacia que todavía se extiende sobre nuestra tierra. ¡Hasta cuándo, oh Señor, hasta cuándo!

La infusión de vida nueva en el ministerio debe ser objeto de un esfuerzo más directo y especial, así como de una oración más unida y más ferviente. Hacia los estudiantes, los predicadores, los ministros de la iglesia cristiana, deben dirigirse en mayor medida las oraciones de los cristianos. Es un ministerio vivo lo que nuestra tierra necesita; y sin un ministerio tal no puede esperar escapar por mucho tiempo de los juicios de Dios. Necesitamos hombres que se gasten y se dejen gastar: que trabajen y oren, que velen y lloren por las almas.

En la vida de Myconius, el amigo de Lutero, según la da Melchior Adam, tenemos el siguiente relato, hermoso y sorprendente, de un suceso que vino a ser el punto decisivo de su historia, y que lo llevó a dedicar sus energías a la causa de Cristo. La primera noche que entró en el monasterio, con intención de hacerse monje, soñó; y le pareció que recorría solo un vasto desierto. De pronto apareció un guía, y lo condujo adelante hasta un valle hermosísimo, regado por un arroyo agradable; pero de aquel no se le permitió gustar; luego, hasta una fuente de mármol de agua pura. Intentó arrodillarse y beber; cuando, ¡he aquí!, un Salvador crucificado se presentó a la vista, de cuyas heridas brotaba el caudal copioso. En un momento su guía lo arrojó dentro de la fuente. Su boca se encontró con las heridas que manaban, y bebió dulcísimamente, ¡para no tener sed jamás! No bien se hubo él mismo refrescado, su guía lo llevó aparte para enseñarle qué grandes cosas había todavía de hacer por el Crucificado, cuyas heridas preciosas habían derramado el agua viva en su alma. Llegó a una llanura que se extendía a lo ancho, cubierta de mies ondeante. Su guía le ordena segar. Él se excusa, diciendo que es del todo inhábil para tal labor. «Lo que no sabes, lo aprenderás», fue la respuesta. Se acercaron más, y vio a un segador solitario que se afanaba con la hoz con esfuerzo tan prodigioso, como si estuviera resuelto a segar él solo todo el campo. El guía le ordena unirse a este obrero y, tomando una hoz, le muestra cómo proceder. De nuevo el guía lo llevó a un collado. Él contempla la vasta llanura debajo de sí y, maravillado, pregunta cuánto tiempo llevará segar un campo tal con tan pocos obreros. «Antes del invierno ha de hincarse la última hoz», respondió su guía. «Sigue adelante con todas tus fuerzas. El Señor de la mies enviará pronto más segadores.» Cansado de su labor, Myconius descansó un poco. De nuevo el Crucificado estaba a su lado, consumido y desfigurado en su aspecto. El guía puso la mano sobre Myconius, diciendo: «Has de ser conformado a él.» Con estas palabras despertó el que soñaba. Pero despertó a una vida de celo y de amor. Halló al Salvador para su propia alma, y salió a predicar de él a otros. Ocupó su lugar al lado de aquel noble segador, Martín Lutero. Lo estimuló su ejemplo, y trabajó con él en el vasto campo, hasta que los obreros se levantaron por todos lados, y la mies fue segada antes de que llegara el invierno. La lección para nosotros es: hinquen las hoces. Los campos están blancos, y son anchos en su extensión; los obreros son pocos, pero ya hay algunos entregados que se afanan allí. En otros años hemos visto a Whitefield y a Hill desplegar sus esfuerzos enormes, como si quisieran segar ellos solos todo el campo. Unámonos a tales hombres, y el Señor de la mies no nos dejará afanarnos solos.

«¿Cuándo piensas detenerte?» fue la pregunta que una vez le hizo un amigo a Rowland Hill. «Hasta que lo hayamos llevado todo por delante», fue la pronta respuesta. Tal es también nuestra respuesta. Los campos son vastos, el grano blanquea, la mies ondea; y por gracia saldremos con nuestras hoces, para no descansar jamás hasta que nos recostemos donde el Cordero mismo nos guíe, junto a las fuentes vivas de aguas, y donde Dios enjugue el sudor del trabajo de nuestras frentes cansadas, y seque todas las lágrimas de la tierra de nuestros ojos que lloran. Algunos de nosotros somos jóvenes y estamos frescos; muchos días pueden quedar todavía, en la providencia de Dios, por delante de nosotros. Estos han de ser días de labor esforzada, incesante, perseverante y, si Dios nos bendice, con éxito. Trabajaremos hasta quedar gastados y ser puestos a descansar.

Muchos de nuestros lectores han visto, no lo dudamos, un pequeño volumen de Vincent, el ministro no conformista, acerca de la gran peste y el gran incendio de Londres. Su título es «La voz terrible de Dios en la ciudad». En él hay una descripción de la manera en que los ministros fieles que permanecieron en medio del peligro cumplieron sus deberes solemnes para con los habitantes moribundos, y de la manera en que las multitudes aterradas pendían de sus labios, con avidez y el aliento en suspenso, para beber la salvación antes de que la peste temida los arrebatara al sepulcro. Las iglesias fueron abiertas de par en par, pero los púlpitos estaban en silencio, porque no había quien los ocupara; los asalariados habían huido. Entonces la fiel compañía de perseguidos de Dios salió de sus escondites para llenar los púlpitos abandonados. Entonces se pusieron en pie en medio de los moribundos y de los muertos, para proclamar vida eterna a hombres que esperaban la muerte antes del día siguiente. Predicaban a tiempo y fuera de tiempo. Lo mismo les daba el día de entre semana que el día del Señor. La hora podía ser canónica o no canónica; no importaba. No se paraban en puntos sutiles de regularidad o irregularidad eclesiástica; alzaron su voz como trompeta, y no se reservaron. Cada sermón podía ser el último. Las sepulturas yacían abiertas en derredor de ellos; la vida parecía ahora no ya meramente un palmo, sino un cabello; la muerte estaba ahora más cerca que nunca; la eternidad se destacaba en toda su vasta realidad; se sentía que las almas eran preciosas; las oportunidades ya no habían de desperdiciarse; cada hora poseía un valor superior a la riqueza de los reinos; el mundo era ahora una sombra que pasa y se desvanece, y los días del hombre sobre la tierra habían sido acortados, de los setenta años, al abrir y cerrar de un ojo. ¡Oh, cómo predicaban! Ningún período pulido, ningún argumento erudito, ningún párrafo trabajado, enfriaba sus llamamientos, ni volvía ininteligibles sus discursos. Ningún temor del hombre, ningún amor del aplauso popular, ningún temor demasiado escrupuloso de las expresiones fuertes, ningún miedo a la excitación o al entusiasmo, les impidió derramar todo el fervor de sus corazones, que anhelaban por las almas moribundas con ternura indecible. «El Viejo Tiempo», dice Vincent, «parecía estar a la cabeza del púlpito, con su gran guadaña, diciendo con voz ronca: “Trabaja mientras se llama hoy; de noche yo te segaré”. La Muerte adusta parecía estar al lado del púlpito, con su saeta aguda, diciendo: “Dispara tú las saetas de Dios, y yo dispararé las mías”. La sepultura parecía yacer abierta al pie del púlpito, con polvo en su seno, diciendo: “Haz resonar tu clamor a Dios, a los hombres, y cumple ahora tu encargo; aquí has de yacer: boca cerrada, aliento ido, y en silencio en el polvo”.»

«Los ministros tenían ahora llamamientos que los despertaban a la seriedad y al fervor en su obra ministerial; a predicar al lado y al borde de la fosa en la cual miles se precipitaban. Ahora hay tal concurso enorme de gente en las iglesias donde se hallan estos ministros, que muchas veces no pueden acercarse a las puertas del púlpito por la apretura, sino que se ven obligados a trepar por encima de los bancos hasta ellas; y se veía en las asambleas un semblante como rara vez se había visto antes en Londres; miradas tan ansiosas, oídos tan abiertos, atención tan ávida, como si cada palabra que caía de la boca de los ministros hubiera de ser comida.»

Así predicaban, y así oían, en aquellos días de terror y de muerte. Los hombres iban entonces en serio, tanto al hablar como al oír. No había frialdad, ni languidez, ni oratoria estudiada. En verdad predicaban como moribundos a moribundos. Pero la pregunta es: ¿Debería ser alguna vez de otro modo? ¿Debería haber alguna vez menos fervor al predicar, o menos avidez al oír, del que hubo entonces? Cierto: la vida era entonces un poco más corta, pero eso era todo. La muerte y sus desenlaces siguen siendo los mismos. La eternidad sigue siendo la misma. El alma sigue siendo la misma. La salvación sigue siendo la misma. El cielo y el infierno siguen siendo los mismos. Solo se añadió entonces un elemento pequeño, que no siempre existe en tal grado; a saber, la mayor brevedad de la vida. Pero esa era toda la diferencia. ¿Por qué, pues, habría de ser menos ferviente nuestra predicación, menos afectuosos nuestros llamamientos, menos urgente nuestra instancia? Estamos unos pocos pasos más lejos de la orilla de la eternidad; eso es todo. El tiempo puede ser un poco más largo de lo que era entonces, pero solo un poquito. Sus consecuencias eternas siguen siendo tan trascendentales, tan inmutables. ¡Ciertamente es nuestra incredulidad la que hace la diferencia! Es la incredulidad la que hace a los ministros tan fríos en su predicación, tan perezosos en las visitas, y tan remisos en todos sus deberes sagrados. Es la incredulidad la que enfría la vida y estrecha el corazón. Es la incredulidad la que hace que los ministros manejen las realidades eternas con tal irreverencia. Es la incredulidad la que hace que suban con paso tan ligero a «aquel lugar tremendo, el púlpito», para tratar con seres inmortales acerca del cielo y del infierno. Oigan uno de los llamamientos de Richard Baxter: Un ministro fallecido hace poco solía decir que siempre le gustaba salir de sus rodillas hacia aquel lugar tremendo, el púlpito. En verdad un lugar tremendo: un lugar donde cualquier grado de calor es excusable, y donde la frialdad no solo es injustificable, sino horrible. «Amo a los que truenan la Palabra», dijo Whitefield. «El mundo cristiano está en un sueño profundo. Nada sino una voz fuerte puede despertarlos de él.»

«He estado pronto a maravillarme, cuando he oído proclamar cosas de tanto peso, de cómo puede la gente contenerse de clamar en la congregación; y mucho más, de cómo pueden sosegarse hasta haber ido a sus ministros, y haber aprendido lo que deben hacer. ¡Oh, que el cielo y el infierno no obren más sobre los hombres! ¡Oh, que la eternidad no obre más! ¡Oh, cómo pueden ustedes, cuando están solos, contenerse de pensar consigo mismos qué es estar para siempre en gozo o en tormento! Me asombra que tales pensamientos no les rompan el sueño; y que no les vengan a la mente cuando están en su labor. Me asombra cómo pueden ponerse a hacer cualquier otra cosa; cómo pueden tener quietud alguna en su mente; cómo pueden comer, o beber, o descansar, hasta haber alcanzado algún fundamento de consolaciones eternas. ¿Es hombre, o es cadáver, quien no se conmueve con asuntos de tanto momento? ¿quien puede estar más pronto para dormir que para temblar, cuando oye cómo ha de comparecer ante el tribunal de Dios? ¿Es hombre, o es un terrón de barro, quien puede levantarse o acostarse sin quedar profundamente afectado por su estado eterno? ¿quien puede seguir su negocio mundano, y no hacer caso del gran negocio de la salvación o de la condenación; y eso, cuando saben que está ya a las puertas? En verdad, señores, cuando pienso en el peso del asunto, me asombro de los mejores mismos entre los santos de Dios sobre la tierra, de que no sean mejores, y no hagan más en un caso de tanto peso. Me asombro de aquellos a quienes el mundo tiene por más santos de lo que es menester, y a quienes escarnece por hacer demasiado alboroto, de que puedan despachar a Cristo y a sus almas con tan poco; de que no derramen su alma en cada súplica; de que no estén más absortos en Dios; de que sus pensamientos no sean más serios al preparar sus cuentas. Me asombro de que no sean cien veces más estrictos en su vida, y más laboriosos e incansables en la lucha por la corona, de lo que son. Y en cuanto a mí, así como me avergüenzo de mi corazón torpe y descuidado, y de mi curso de vida lento y sin provecho, así, el Señor lo sabe, me avergüenzo de cada sermón que predico; cuando pienso en aquello de que he estado hablando, y en quién me envió, y en que la salvación o la condenación de los hombres va tan de por medio en ello, estoy a punto de temblar, no sea que Dios me juzgue como menospreciador de sus verdades y de las almas de los hombres, y no sea que en el mejor sermón yo sea culpable de su sangre. Me parece que no debiéramos decir a los hombres una sola palabra, en asuntos de tal consecuencia, sin lágrimas, o sin el mayor empeño de que seamos capaces; si no fuéramos nosotros demasiado culpables del pecado que reprendemos, así sería. Ya estemos solos o en compañía, me parece que nuestro fin, y un fin tal, debería estar siempre en nuestra mente, y como delante de nuestros ojos; y antes habríamos de olvidar cualquier cosa, y tener en poco cualquier cosa, o todas las cosas, que tener en poco esto.»

No vamos en serio ni al predicar ni al oír. Si lo fuéramos, ¿podríamos ser tan fríos, tan sin oración, tan inconsecuentes, tan perezosos, tan mundanos, tan poco parecidos a hombres cuyo negocio versa por entero sobre la eternidad? Hemos de ir más en serio, si queremos ganar almas. Hemos de ir más en serio, si queremos andar en las pisadas de nuestro amado Señor, o si queremos cumplir los votos que pesan sobre nosotros. Hemos de ir más en serio, si queremos ser menos que hipócritas. Hemos de ir más en serio, si queremos acabar nuestra carrera con gozo, y obtener la corona en la venida del Maestro. Hemos de obrar mientras es de día; la noche viene, cuando nadie puede obrar.