La importancia de un ministerio vivo

No es del hombre lo frívolo. Breve es la vida, y el pecado está aquí. Nuestra edad no es más que la caída de una hoja: una lágrima que cae. No tenemos tiempo de malgastar en juego las horas: todos han de ir de veras en un mundo como el nuestro.

«No muchas vidas, sino una sola tenemos: una, solo una. ¡Cuán sagrada ha de ser siempre esa única vida, ese estrecho trecho! Día tras día, colmado de bendito trabajo, hora tras hora, trayendo aún nuevo botín.»

La importancia de un ministerio vivo

«¡Cuánto más lograrían en el ministerio unos pocos hombres buenos y fervientes que una multitud de tibios!»

Tal fue la observación de Oecolampadius, el reformador suizo: un hombre a quien la experiencia había enseñado, y que ha consignado esa experiencia para bien de otras iglesias y de otros días. Es una observación, sin embargo, cuya verdad apenas se ha reconocido y apenas se ha puesto por obra; es más, cuya importancia sigue hasta hoy sin apreciarse, aun allí donde no se niega su verdad. El mero multiplicar hombres que se llaman ministros de Cristo de poco servirá. Pueden no ser sino «estorbos de la tierra». Pueden ser como los Acán, que turban el campamento; o quizá como los Jonás, que levantan la tempestad. Aun siendo sanos en la fe, por la incredulidad, la tibieza y la formalidad perezosa, pueden hacer a la causa de Cristo un daño irreparable, helando y marchitando toda la vida espiritual en torno suyo. El ministerio tibio de quien es ortodoxo en teoría suele ser para las almas ruina más extensa y más fatal que el de quien es groseramente inconsecuente o flagrantemente herético. «¿Qué hombre hay en la tierra que sea zángano tan pernicioso como un ministro ocioso?», dijo Cecil. Y Fletcher observó bien que «los pastores tibios hacen cristianos descuidados». ¿Puede contarse como bendición para un pueblo multiplicar tales ministros, sea cual sea el número? Los padres de la Iglesia de Escocia, obrando según este principio, preferían dejar vacante una parroquia antes que poner sobre ella un pastor inadecuado. Y cuando la iglesia de Cristo, en todas sus denominaciones, vuelva al ejemplo primitivo y, andando en las pisadas de los apóstoles, busque conformarse más de cerca a los modelos inspirados, sin permitir que nada de lo que atañe a la tierra se interponga entre ella y su Cabeza viva, entonces pondrá más cuidado en mirar que los hombres a quienes confía el cuidado de las almas, por doctos y capaces que sean, se distingan todavía más por su espiritualidad, su celo, su fe y su amor.

Al comparar entre sí a Baxter y a Orton, el biógrafo del primero observa que «Baxter habría incendiado el mundo mientras Orton encendía un fósforo». ¡Qué cierto! Pero no es cierto solo de Baxter ni de Orton. Estos dos hombres son representación de dos clases en la iglesia de Cristo, en toda época y en toda denominación. La segunda clase es mucho más numerosa; a los Orton se los puede contar por centenares, a los Baxter por decenas; y, con todo, ¿quién no preferiría un solo ejemplar de los Baxter a mil de los Orton? «Cuando hablaba de los graves asuntos del alma», dice un contemporáneo suyo acerca de Baxter, «se podía hallar su mismo espíritu empapado en ellos». 1 ¡No es de extrañar que fuera bendecido con un éxito tan asombroso! Los hombres sentían que, al escucharlo, estaban en contacto con quien trataba con realidades, y estas de importancia infinita.

Este es uno de los secretos de la fuerza ministerial y del éxito ministerial. Y ¿quién puede decir cuánto de la incredulidad desbordada del día de hoy se debe, no solo a la falta de instructores espirituales —no meramente a que existan quienes son groseramente infieles e inconsecuentes—, sino a la frialdad de muchos que tienen fama de sanos y fieles? Los hombres no pueden menos de sentir que, si la religión vale algo, lo vale todo; que, si pide alguna medida de celo y de calor, justificará los grados sumos de uno y de otro; y que no hay término medio consecuente entre el ateísmo temerario y el calor más intenso del celo religioso. Los hombres pueden mirar con desagrado, detestar, escarnecer y perseguir esto último; y, sin embargo, sus conciencias, mientras tanto, les recuerdan en silencio que, si hay un Dios y un Salvador, un cielo y un infierno, todo cuanto no llegue a tal vida y tal amor es hipocresía, deshonestidad, ¡perjurio! Y así, la lección que aprenden de los discursos sin vida de la clase a la que aludimos es que, puesto que esos hombres no creen las doctrinas que predican, no hay necesidad de que sus oyentes las crean; si los ministros solo las creen porque de ellas se ganan la vida, ¿por qué han de tener escrúpulo en negarlas quienes nada ganan con ellas? Las inconsecuencias del sacerdocio papista han hecho de Italia una tierra de incrédulos; ¿y no debiéramos examinarnos a nosotros mismos y ver cuánto de la incredulidad moderna puede rastrearse hasta la indolencia, la frialdad, la ortodoxia fría del ministerio protestante en nuestra patria? «La predicación temeraria», dijo Rowland Hill, «disgusta; la predicación tímida deja a las pobres almas profundamente dormidas; la predicación denodada es la única predicación que Dios reconoce por suya».

1 Sermón fúnebre de Sylvester por Baxter.

No es meramente el no ser sano en la fe, ni la negligencia en el deber, ni la inconsecuencia abierta de la vida, lo que malogra la obra ministerial y arruina las almas. Un hombre puede estar libre de todo escándalo, tanto en el credo como en la conducta, y ser, con todo, un estorbo gravísimo en el camino de todo bien espiritual para su pueblo. Puede ser una cisterna seca y vacía, no obstante su ortodoxia. Puede estar helando o agostando la vida en el mismo momento en que habla del camino de la vida. Puede estar repeliendo a los hombres de la cruz aun cuando con palabras la está proclamando. Puede estar interpuesto entre su rebaño y la bendición aun cuando, en la forma exterior, alza las manos para bendecirlos. Las mismas palabras que de labios calientes gotearían como la lluvia, o destilarían como el rocío, caen de sus labios como la nieve o el granizo, enfriando todo calor espiritual y marchitando toda vida espiritual. ¡Cuántas almas se han perdido por falta de fervor, falta de solemnidad, falta de amor en el predicador, aun cuando las palabras pronunciadas eran preciosas y verdaderas! Damos por sentado que el objeto del ministerio cristiano es convertir a los pecadores y edificar el cuerpo de Cristo. Ningún ministro fiel puede, en modo alguno, contentarse con menos que esto. El aplauso, la fama, la popularidad, la honra, las riquezas: todo esto es vano. Si no se ganan las almas, si no maduran los santos, vano es nuestro mismo ministerio. La pregunta, pues, que cada uno de nosotros ha de responder ante su propia conciencia es: «¿Ha sido el fin de mi ministerio, ha sido el deseo de mi corazón, salvar a los perdidos y guiar a los salvos? ¿Es este mi propósito en cada sermón que predico, en cada visita que hago? ¿Es bajo el influjo de este sentimiento que vivo, y ando, y hablo de continuo? ¿Es por esto que oro, y trabajo, y ayuno, y lloro? ¿Es por esto que gasto y soy gastado, teniendo por mi gozo mayor, después de la salvación de mi propia alma, el ser instrumento para salvar a otros? ¿Para esto existo? ¿Moriría yo con gusto por alcanzar esto? ¿He visto la voluntad del Señor prosperada en mi mano? ¿He visto almas convertidas bajo mi ministerio? ¿Ha hallado el pueblo de Dios refrigerio en mis labios, y se ha ido por su camino gozoso? ¿O no he visto fruto de mis labores, y con todo me contento con permanecer sin bendición? ¿Me doy por satisfecho con predicar, y con todo no saber de una sola impresión salvadora producida, de un solo pecador despertado? ¿Puedo recorrer contento la rutina de la labor ministerial, y nunca pensar en preguntar cómo prospera Dios la obra de mis manos y las palabras de mis labios?»

Nada que no sea el éxito efectivo puede satisfacer a un verdadero ministro de Cristo. Sus planes pueden marchar sin tropiezo, y su maquinaria externa puede funcionar con regularidad; pero, sin fruto real en la salvación de las almas, todo esto lo cuenta por nada. Lo que siente es: «Hijitos míos, por quienes otra vez sufro dolores de parto hasta que Cristo sea formado en vosotros». Y es este sentimiento el que lo hace tener éxito. «Los ministros», dijo Owen, «rara vez son honrados con el éxito, a menos que apunten de continuo a la conversión de los pecadores». La resolución de que, en la fuerza y con la bendición de Dios, nunca ha de descansar sin éxito, lo asegurará. Es el hombre que está resuelto a hacer frente a toda dificultad, que ha contado el costo y, con la mirada fija en el premio, ha determinado abrirse paso luchando hasta él: es ese hombre el que vence. La apatía embotada de otros días ya pasó. Satanás ha tomado el campo con actividad, y lo mejor es salir a su encuentro frente a frente. Además, las conciencias de los hombres están realmente en carne viva. Dios parece contender con ellos de manera extensa, como antes del diluvio. Un soplo del Espíritu divino ha pasado sobre la tierra, y de ahí el carácter trascendental del tiempo, así como la necesidad de aprovecharlo mientras dure. El «fervor» que caracteriza a la época no es del hombre, sino de Dios. Dar a este fervor la dirección recta es el gran negocio de todo aquel que quiera ser colaborador de Dios. Está tomando tantas direcciones erradas —como el escepticismo, el ritualismo, el racionalismo, el romanismo, etc.— que hemos de darnos prisa a desplegar todo esfuerzo para encaminarlo rectamente. La única meta verdadera, o lugar de reposo, donde la duda y el cansancio, y los aguijones de una conciencia que punza, y los anhelos de un alma insatisfecha, todos quedarían aquietados, es Cristo mismo. No la iglesia, sino Cristo. No la doctrina, sino Cristo. No las formas, sino Cristo.

No las ceremonias, sino Cristo; Cristo, el Dios-hombre, que da su vida por las nuestras; que sella el pacto eterno y hace la paz por nosotros mediante la sangre de su cruz; Cristo, el almacén divino de toda luz y verdad, «en el cual están escondidos todos los tesoros de sabiduría y conocimiento»; Cristo, el vaso infinito, lleno del Espíritu Santo, el iluminador, el maestro, el que da vida, el Consolador, de modo que «de su plenitud tomamos todos, y gracia por gracia». Esto, esto solo, es el refugio del alma atribulada, su roca en que edificar, su hogar en que morar, hasta que el gran tentador sea atado y todo conflicto acabe en victoria.

Es para dar esta dirección a las diversas corrientes del fervor que hemos de esforzarnos. Cómo puedan estas multiplicarse, qué rumbos extraños puedan tomar todavía, con qué torrentes turbios puedan derramarse por los valles de la tierra, qué ruina puedan llevar por delante, y con qué diluvio horrendo puedan todavía anegar el mundo, disolviendo y allanando todo lo divino y bueno, todo lo verdadero y noble: ¿quién se aventurará a predecirlo?

Enfrentemos, pues, este «fervor», que ahora es la jactancia de la época, pero puede muy pronto ser su perdición, con aquello que es lo único capaz de bajarle el pulso febril y sosegarlo en una calma bendita: «el evangelio de la gracia de Dios». Todas las demás cosas no son sino opiáceos, drogas, charlatanerías; esta es la medicina divina; esta es la cura única, la pronta, la eterna. No es con la «opinión» que hemos de hacer frente a la «opinión»; hemos de esgrimir la verdad de Dios y, aplicando el filo de «la espada del Espíritu» a las teorías del hombre (que él llama con orgullo sus «opiniones»), hacerle sentir qué tela de sofistería y de necedad ha estado tejiendo para su propio enredo y su ruina.

No son opiniones lo que el hombre necesita: es la VERDAD. No es teología: es Dios. No es religión: es Cristo. No son la literatura y la ciencia, sino el conocimiento del amor gratuito de Dios en el don de su Hijo unigénito. «No sé», dice Richard Baxter, «qué piensen otros; pero, por mi parte, me avergüenzo de mi estupidez, y me asombro de mí mismo de no tratar mi propia alma y las almas de los demás como quien espera el gran día del Señor; y de que me quede lugar para casi cualquier otro pensamiento y cualquier otra palabra; y de que asuntos tan asombrosos no absorban por entero mi mente. Me maravillo de cómo puedo predicar de ellos con ligereza y con frialdad; y de cómo puedo dejar a los hombres en paz en sus pecados; y de que no vaya a ellos y les ruegue, por amor del Señor, que se arrepientan, comoquiera que lo tomen, y cueste el dolor y el trabajo que me cueste. Rara vez salgo del púlpito sin que la conciencia me hiera porque no he sido más serio y más ferviente en un caso así. No me acusa tanto por falta de adornos y de elegancia, ni por dejar caer una palabra torpe; sino que me pregunta: “¿Cómo pudiste hablar de la vida y de la muerte con un corazón así? ¿Cómo pudiste predicar del cielo y del infierno de un modo tan descuidado y soñoliento? ¿Crees lo que dices? ¿Vas de veras, o en broma? ¿Cómo puedes decir a la gente que el pecado es tal cosa, y que tanta miseria está sobre ellos y delante de ellos, y no conmoverte más con ello? ¿No debieras llorar sobre un pueblo así, y no debieran tus lágrimas interrumpir tus palabras? ¿No debieras clamar en alta voz, y mostrarles sus transgresiones, y rogarles y suplicarles como por la vida y la muerte?” En verdad, este es el repique que la conciencia toca en mis oídos, y con todo mi alma soñolienta no quiere despertar. ¡Oh, qué cosa es un corazón insensible y endurecido! Oh Señor, sálvanos a nosotros mismos de la plaga de la incredulidad y de la dureza de corazón, o si no, ¿cómo seremos instrumentos aptos para salvar de ella a otros? ¡Oh, haz en nuestras almas aquello que querrías emplearnos para hacer en las almas de los demás!»