Lo que la aflicción enseña

Lo que la aflicción enseña

Mi muy digno y querido amigo: Gracia, misericordia y paz sean contigo. Aunque todo Galloway me hubiera olvidado, habría esperado antes de ahora una carta tuya; pero no lo interpretaré como olvido de mí.

Ahora, mi querido hermano, no puedo mostrarte cómo van las cosas entre Cristo y yo. Hallo que mi Señor va y viene siete veces al día. Sus visitas son cortas; pero son a la vez frecuentes y dulces. No me atrevo, por mi vida, a pensar en un cargo contra mi Señor. Oigo cuentos malos, y duros informes de Cristo, de parte del Tentador y de mi carne; pero el amor no cree el mal. Puedo jurar que son mentirosos, y que las aprehensiones hacen mentiras del amor honrado e inalterable de Cristo hacia mí. No me atrevo a decir que soy un árbol seco, ni que no tengo lugar alguno en la viña; pero con todo pienso a menudo que son dichosos los gorriones, que pueden acudir a la casa de Dios en Anwoth, de la cual estoy desterrado.

Las tentaciones que supuse heridas de muerte y tendidas de espaldas se levantan otra vez y reviven sobre mí; sí, veo que mientras yo viva, las tentaciones no morirán. El diablo parece jactarse y alardear tanto como si tuviera más privanza con Cristo que yo, y como si hubiera hechizado y marchitado mi ministerio, de suerte que yo no haré más bien en público. Pero su viento no sacude trigo. No creeré que Cristo se hubiera tomado tanto trabajo por tenerme para sí, y se hubiera dado tantas penas conmigo como se ha dado, y luego se soltara tan fácilmente de la posesión, y perdiera la gloria de lo que ha hecho. No: desde que vine a Aberdeen, he sido llevado a ver la tierra nueva, el hermoso palacio del Cordero; ¿y dejará Cristo que yo vea el cielo para quebrantarme el corazón, y no me lo dará nunca? No pensaré que mi Señor Jesús da unas arras mudas, o pone sus sellos en papel en blanco, o pretende despacharme con promesas hermosas y falsas. Veo ahora lo que nunca antes vi bien. (1.) Veo que la necesidad de la fe en un día hermoso nunca se conoce de veras; pero ahora nada echo de menos tanto como la fe. El hambre en mí corre hacia las promesas hermosas y dulces; pero cuando llego, soy como un hambriento al que le faltan los dientes, o como un estómago débil con apetito agudo, que se sacia con la sola vista de la comida, o como uno entumecido de frío bajo el agua, que querría llegar a tierra, pero no puede asir nada que le echen. Puedo dejar que Cristo me asga, pero yo no puedo asirlo a él. Me gusta que me besen, y sentarme en la rodilla de Cristo; pero no puedo poner los pies en el suelo, porque las aflicciones traen calambre sobre mi fe. Todo lo que puedo hacer es tenderle a Cristo una fe coja, como un mendigo que tiende un muñón en lugar de un brazo o una pierna, y clamar: «¡Señor Jesús, haz un milagro!». ¡Oh, qué daría yo por tener manos y brazos para asir con fuerza, y rodear con calor el cuello de Cristo, y por que mi título se hiciera efectivo con posesión real! Creo que mi amor a Cristo tiene pies de sobra, y corre veloz para estar con él, pero le faltan manos y dedos para apresarlo. Creo que cada mañana le daría a Cristo mi bendición por tener tanta fe cuanta hambre y amor tengo; al menos, echo de menos la fe más que el amor o el hambre.

(2.) Veo que la mortificación, y el estar crucificado al mundo, no es tenida entre nosotros en tan alto precio como debiera. ¡Oh, qué cosa tan celestial es estar muerto, y mudo, y sordo a la dulce música de este mundo! Confieso que ha placido a su Majestad hacerme reír de los niños que están cortejando a este mundo para casarse con él. Veo a los hombres echados alrededor del mundo, como nobles alrededor de la corte de un rey; y me pregunto qué están haciendo todos allí. Tal como estoy ahora, desdeñaría cortejar a una princesa tan endeble y mezquina, o comprar la bondad de este mundo con una reverencia de mi rodilla. Apenas oigo o veo ya qué es lo que este mundo me ofrece; sé que es poco lo que puede quitarme, y tan poco lo que puede darme. Te recomiendo la mortificación por encima de cualquier cosa; porque, ¡ay!, no hacemos sino perseguir plumas que vuelan en el aire, y cansar nuestro propio espíritu por la espuma y el barro sobredorado de una vida que se muere. Una vista de lo que mi Señor me ha dejado ver en este corto tiempo vale un mundo de mundos.

(3.) Pensé que el valor, en el tiempo de la tribulación por causa de Cristo, era una cosa que podía recoger a mis pies. Pensé que el solo recuerdo de la honradez de la causa bastaría. Pero fui un necio al pensarlo. Ahora me cuesta mucho alcanzar una sola sonrisa. Pero veo que el gozo crece en el cielo, y está más arriba de nuestro brazo corto. Cristo será él mismo el mayordomo y el dispensador, y nadie más sino él; por eso ahora estimo mucho un adarme de gozo espiritual. Una sonrisa del rostro de Cristo es ahora para mí como un reino; y con todo no es tacaño conmigo en los consuelos. En verdad no tengo causa para decir que estoy apretado por la penuria, ni que los consuelos de Cristo se han secado: porque ha derramado ríos sobre un desierto seco como yo, para admiración mía; y en mis mismos desmayos me sostiene la cabeza, y me sustenta con frascos de vino, y me corrobora con manzanas. Mi casa y mi lecho están sembrados de besos de amor. Alaba, alaba conmigo. ¡Oh, si tú y yo, entre los dos, pudiéramos levantar a Cristo sobre su trono, aunque toda Escocia lo arrojara por tierra!

El caso de mi hermano me toca de cerca. Espero que seas bondadoso con él, y le des tu mejor consejo.

Recuerda mi amor a tu hermano, a tu esposa y a G. M. Pídele que sea fiel, y que se arrepienta de su hipocresía; y dile que yo te lo escribí. Le deseo la salvación. Escríbeme tu parecer acerca de C. E. y C. Y., y de sus esposas, y de I. G., o de cualquier otro de mi parroquia. Temo que me hayan olvidado entre ellos; pero yo no puedo olvidarlos.

Las oraciones y las bendiciones del preso vengan sobre ti. Gracia, gracia sean contigo.

Tu hermano, en el Señor Jesús,

S. R.

ABERDEEN, 9 de febrero de 1637.