El amor de Cristo

«Porque el amor de Cristo nos constriñe.» — 2 Corintios 5:14

De todos los rasgos del carácter de san Pablo, la actividad incansable era el más notable. Por la historia temprana de Pablo, que nos habla de sus esfuerzos personales por asolar la Iglesia naciente, cuando era «blasfemo y perseguidor é injuriador», es del todo evidente que esta era la característica prominente de su mente natural. Pero cuando plugo al Señor Jesucristo mostrar en él toda longanimidad, y hacerlo ejemplo de los que después habían de creer en él, es hermoso, y en extremo instructivo, ver cómo los rasgos naturales de este hombre osadamente malo quedaron no solo santificados, sino vigorizados y ensanchados; tan verdad es que los que están en Cristo son una nueva creación: «las cosas viejas pasaron; he aquí todas son hechas nuevas». «[Estando] atribulados en todo, mas no angustiados; en apuros, mas no desesperamos; perseguidos, mas no desamparados; abatidos, mas no perecemos»; este era un fiel retrato de la vida del Pablo convertido. Conociendo los terrores del Señor, y la temible situación de todos los que aún estaban en sus pecados, hizo del persuadir a los hombres el negocio de su vida; esforzándose por ver si, de algún modo, podía encomendar la verdad a sus conciencias. «Porque (dice) si loqueamos, es para Dios; y si estamos en seso, es para vosotros» (v. 13).

Ya nos tenga el mundo por sabios o por locos, la causa de Dios y de las almas humanas es la causa en la cual hemos embarcado todas las energías de nuestro ser. ¿Quién, pues, no está dispuesto a inquirir el resorte secreto de todos estos trabajos sobrenaturales? ¿Quién no desearía haber oído de los labios de Pablo el principio poderoso que lo impulsaba a través de tantos afanes y peligros? ¿Qué hechizo mágico se había apoderado de esta mente poderosa, o qué influencia planetaria invisible, con poder incesante, lo arrastraba a través de todos los desalientos, indiferente por igual a la temida risa del mundo y al temor del hombre; despreocupado por igual del desdén del ateniense escéptico, del ceño del corintio dado al lujo y de la rabia del judío de miras estrechas? ¿Qué dice el apóstol mismo? Tenemos su propia explicación del misterio en las palabras que están delante de nosotros: «El amor de Cristo nos constriñe».

I. El amor de Cristo que constriñe

Que aquí se entiende el amor de Cristo al hombre, y no nuestro amor al Salvador, es del todo evidente por la explicación que sigue, donde su morir por todos se señala como la muestra de su amor. Fue la vista de aquella extraña compasión del Salvador, que lo movía a morir por sus enemigos, a llevar el doble por todos sus pecados, a gustar la muerte por todos; fue esta vista la que dio a Pablo el impulso en cada labor, la que hizo leve para él todo sufrimiento, y no penoso todo mandamiento. Él «corrió con paciencia la carrera que le era propuesta». ¿Por qué? Porque, puestos los ojos en Jesús, vivió como un hombre «crucificado al mundo, y el mundo crucificado á él». ¿Por qué medio? Por mirar a la cruz de Cristo.

Como el sol natural en los cielos ejerce una energía de atracción poderosa e incesante sobre los planetas que giran en torno de él, así el Sol de justicia, que en verdad había nacido sobre Pablo con un resplandor superior al del mediodía, ejercía sobre su mente una energía continua y todopoderosa, constriñéndolo a no vivir ya más para sí, sino para aquel que murió y resucitó por él. Y observen que no era una energía pasajera e inconstante la que ejercía sobre su corazón y su vida, sino una atracción permanente y continua; porque no dice que el amor de Cristo lo constriñó una vez; ni que todavía lo constreñirá; ni que en tiempos de excitación, en temporadas de oración o de devoción particular, el amor de Cristo solía constreñirlo. Dijo sencillamente que el amor de Cristo lo constriñe. Es el poder siempre presente, siempre permanente, siempre en movimiento, que forma el resorte principal de todo su obrar; de modo que, quítese eso, y sus energías se van, y Pablo queda débil como los demás hombres.

¿No hay alguien que lea esto, cuyo corazón anhele poseer justamente un principio rector así? ¿No hay alguien que haya llegado a aquella etapa, la más interesante de todas las de la conversión, en la cual jadeas tras un poder que te haga nuevo? Has entrado por la puerta estrecha del creer. Has visto que no hay paz para el no justificado; y por eso te has vestido de Cristo para tu justicia; y ya sientes algo del gozo y de la paz del creer. Puedes mirar atrás, a tu vida pasada, vivida sin Dios en el mundo, y sin Cristo en el mundo, y sin el Espíritu en el mundo; puedes verte como un desechado condenado, y dices: «Aunque me lave las manos con aguas de nieve, mis propios vestidos me abominarán». Puedes hacer todo esto, con vergüenza y con reproche propio, es verdad, pero aun así sin desaliento y sin desesperación; porque tu ojo se ha alzado con fe hacia aquel que fue hecho pecado por nosotros, y estás persuadido de que, así como agradó a Dios contar todas tus iniquidades al Salvador, así él está dispuesto, y siempre ha estado dispuesto, a contarte toda la justicia del Salvador. ¿Sin desesperación, dije? No; antes bien, con gozo y con cántico; porque si de veras crees de todo corazón, entonces has llegado a la bienaventuranza del hombre al cual Dios atribuye justicia sin obras; la cual describe David, diciendo: «Bienaventurado aquel cuyas iniquidades son perdonadas, [y] borrados sus pecados. Bienaventurado el hombre á quien no imputa Jehová la iniquidad».

Esta es la paz del hombre justificado. Pero ¿es esta paz un estado de perfecta bienaventuranza? ¿No queda nada que desear? Apelo a aquellos de ustedes que saben lo que es ser justo por creer. ¿Qué es lo que aún nubla la frente, lo que reprime el júbilo del espíritu? ¿Por qué no habríamos de unirnos siempre al cántico de acción de gracias: «Bendice, alma mía á Jehová, y no olvides ninguno de sus beneficios: El es quien perdona todas tus iniquidades»? Si hemos recibido el doble por todos nuestros pecados, no habría por qué hacérsenos necesario argüir nunca como el salmista: «¿Por qué te abates, oh alma mía, y te conturbas en mí?» Amigos míos, no hay entre ustedes un hombre que haya creído de veras, que no haya sentido el pensamiento inquietante del cual hablo ahora. Puede que algunos de ustedes lo hayan sentido tan dolorosamente, que ha oscurecido, como con una nube pesada, la dulce luz de la paz del evangelio, el resplandor del rostro reconciliado que entra en el alma. El pensamiento es este: «Soy un hombre justificado; pero, ¡ay!, no soy un hombre santificado. Puedo mirar mi vida pasada sin desesperación; pero ¿cómo puedo mirar adelante, hacia lo que ha de venir?»

No hay en el universo un paisaje moral más pintoresco que el que tal alma presenta. Perdonadas todas las transgresiones pasadas, el ojo mira hacia dentro con una claridad y una imparcialidad antes desconocidas, y allí contempla sus afecciones al pecado, largo tiempo alimentadas, que, como ríos antiguos, han cavado un cauce profundo en el corazón; sus retornos periódicos de pasión, hasta aquí irresistibles y arrolladores, como las mareas del océano; sus perversidades de temperamento y de hábito, torcidas e inflexibles, como las ramas nudosas de un roble achaparrado. ¡Qué escena es esta; qué anticipación del porvenir! ¡qué presentimientos de una lucha vana contra la tiranía de la concupiscencia! ¡contra viejas cadenas de obrar, y de hablar, y de pensar! Si no fuera porque la esperanza de la gloria de Dios es uno de los derechos otorgados al hombre justificado, ¿quién se extrañaría de que esta visión de terror hiciera volver atrás a un hombre, como el perro a su vómito, o la puerca lavada a revolcarse de nuevo en el cieno?

Ahora bien, es al hombre precisamente en esta situación, que clama por la mañana y por la tarde: «¿Cómo seré hecho nuevo?» ¿De qué me servirá el perdón de mis pecados pasados, si no soy librado del amor al pecado?, es a ese hombre a quien quisiéramos ahora, con todo empeño y afecto, señalar el ejemplo de Pablo, y el poder secreto que obraba en él. «El amor de Cristo» (dice Pablo) «nos constriñe». También nosotros somos hombres de las mismas pasiones que ustedes; aquella misma vista que ustedes contemplan con desaliento dentro de sí nos fue revelada de igual modo, en todo su poder desalentador. De cuando en cuando se nos abre la misma vista horrenda de nuestros propios corazones. Pero tenemos un aliento que nunca falla. El amor del Salvador sangrante nos constriñe. El Espíritu es dado a los que creen; y ese agente todopoderoso tiene un argumento que nos mueve de continuo: el amor de Cristo.

Mi objeto presente es mostrar cómo este argumento, en la mano del Espíritu, mueve de hecho al creyente a vivir para Dios; cómo una verdad tan sencilla como el amor de Cristo al hombre, presentada de continuo a la mente por el Espíritu Santo, puede capacitar a cualquier hombre para vivir una vida de santidad evangélica. Si hay entre ustedes un hombre cuya gran indagación es: ¿Cómo seré salvo del pecado, cómo andaré como hijo de Dios?, ese es, entre todos, el hombre cuyo oído y cuyo corazón estoy deseoso de ganar.

II. Su amor quita nuestro odio

El amor de Cristo al hombre constriñe al creyente a vivir una vida santa, porque esa verdad le quita todo su pavor y todo su odio a Dios.

Cuando Adán aún no había caído, Dios lo era todo para su alma; y toda cosa le era buena y deseable solo en cuanto tenía que ver con Dios. Cada vena de su cuerpo, formada de un modo tan formidable y maravilloso, cada hoja que susurraba en las enramadas del Paraíso, cada sol nuevo que salía, alegrándose cual gigante para correr el camino, le traían cada día nuevos asuntos de pensamiento piadoso y de alabanza admirada; y solo por esa razón podía deleitarse en mirarlos. Las flores que aparecían en la tierra, el canto de las aves, y la voz de la tórtola oída por toda la tierra dichosa, la higuera que echaba sus higos verdes, y las vides con las uvas tiernas que daban buen olor: todo esto se unía para introducirle por cada poro un tributo rico y variado de agrado. ¿Y por qué? Sencillamente porque traían al alma comunicaciones ricas y variadas de la multiforme gracia de Jehová. Porque, así como quizá han visto ustedes a un niño en la tierra, entregado a su padre terrenal, complacido con todo cuando él está presente, y que estima cada dádiva justamente según muestra más de la ternura del corazón de ese padre, así era con aquel genuino hijo de Dios. En Dios vivía, y se movía, y tenía su ser; y no con más certeza el borrarse el sol en los cielos habría quitado aquella luz que es tan agradable a los ojos, de lo que el ocultarse el rostro de Dios le habría quitado la luz del alma, y dejado la naturaleza hecha un desierto oscuro y desolado.

Pero cuando Adán cayó, el buen oro se oscureció; el sistema de sus pensamientos y de sus gustos quedó sencillamente invertido. En vez de gozar a Dios en todas las cosas, y todas las cosas en Dios, ahora todo le parecía odioso y desagradable, justo en cuanto tenía que ver con Dios.

Cuando el hombre pecó, entonces temió, y odió a aquel a quien temía; y huyó a todo pecado precisamente para huir de aquel a quien odiaba. De modo que, así como quizá han visto ustedes a un niño que ha transgredido gravemente contra un padre amoroso, haciendo cuanto puede por ocultar a ese padre de su vista, apresurándose a salir de su presencia y zambulléndose en otros pensamientos y ocupaciones, solo para librarse del pensamiento de su padre justamente ofendido; de ese mismo modo, cuando el Adán caído oyó la voz de Jehová Dios que se paseaba en el huerto al aire del día, aquella voz que antes de pecar era música celestial en sus oídos, entonces «escondióse el hombre y su mujer de la presencia de Jehová Dios entre los árboles del huerto». Y del mismo modo todo hombre natural huye de la voz y de la presencia del Señor, no para esconderse bajo las espesas hojas que cobijaban el Paraíso, sino para sepultarse en cuidados, y negocios, y placeres, y banqueteos. Cualquier retiro es agradable, donde Dios no está; cualquier ocupación es tolerable, si Dios no está en los pensamientos.

Ahora estoy bien seguro de que muchos de ustedes pueden oír esta acusación contra el hombre natural con indiferencia incrédula, si no con indignación. No sienten que odian a Dios, ni que temen su presencia; y, por tanto, dicen que no puede ser verdad. Pero cuando Dios dice del corazón de ustedes que es «perverso»; cuando Dios reclama para sí el privilegio de conocer y probar el corazón, ¿no es presunción, en seres tan ignorantes como somos nosotros, decir que no es verdad respecto de nuestros corazones aquello que Dios afirma ser verdad, meramente porque no tenemos conciencia de ello? Dios dice que «la intención de la carne es enemistad contra Dios», que la fibra misma y la sustancia de una mente inconversa es odio contra Dios, odio absoluto, implacable, contra aquel en quien vivimos, y nos movemos, y somos. Es del todo cierto que no sentimos este odio dentro de nosotros; pero eso es solo un agravamiento de nuestro pecado y de nuestro peligro. De tal modo hemos obstruido las avenidas del examen de nosotros mismos, hay tantas revueltas y recodos antes de que podamos llegar a los verdaderos motivos de nuestras acciones, que nuestro pavor y nuestro odio a Dios, que movieron primero al hombre a pecar, y que son todavía las grandes fuerzas impulsoras con que Satanás aguijonea a los hijos de desobediencia; estos quedan del todo ocultos a nuestra vista, y no se puede persuadir a un hombre natural de que de veras están ahí. Pero la Biblia testifica que de estas dos raíces mortíferas —el pavor a Dios y el odio a Dios— crece el bosque espeso de pecados con que la tierra está ennegrecida y cubierta. Y si hay entre ustedes alguno que ha sido despertado por Dios para conocer lo que hay en su corazón, tomo hoy a ese hombre por testigo de que su clamor amargo, a la vista de todos sus pecados, ha sido siempre: «A ti, á ti solo he pecado».

Si, pues, el pavor a Dios y el odio a Dios son la causa de todos nuestros pecados, ¿cómo seremos curados del amor al pecado, sino quitando la causa? ¿Cómo matan ustedes con más eficacia la hierba nociva? ¿No es hiriendo la raíz? En el amor de Cristo al hombre, pues —en aquel don extraño e inefable de Dios, cuando él puso su vida por sus enemigos, cuando murió, el justo por los injustos, para llevarnos á Dios—, ¿no ven un objeto que, si el pecador lo cree de veras, le quita todo su pavor y todo su odio a Dios? La raíz del pecado queda cortada del tronco. Al llevar él el doble por todos nuestros pecados, vemos la maldición llevada lejos, vemos a Dios reconciliado. ¿Por qué habríamos de temer ya? No temiendo, ¿por qué habríamos de odiar ya a Dios? No odiando a Dios, ¿qué de apetecible podemos ver ya en el pecado? Vistiéndonos de la justicia de Cristo, quedamos otra vez puestos como lo estaba Adán, con Dios por amigo nuestro. No tenemos objeto alguno en pecar; y, por tanto, no tenemos ganas de pecar.

En el capítulo sexto de Romanos, Pablo parece hablar de que el creyente peque, como si la proposición misma fuera absurda. «Porque los que somos muertos al pecado», es decir, los que en Cristo ya hemos llevado la pena, «¿cómo viviremos aún en él?» Y otra vez dice muy osadamente: «Porque el pecado no se enseñoreará de vosotros» —es imposible en la naturaleza de las cosas— «pues no estáis bajo la ley, sino bajo la gracia»; ya no están bajo la maldición de una ley quebrantada, temiendo y odiando a Dios; están bajo la gracia; bajo un sistema de paz y de amistad con Dios.

Pero ¿hay alguien dispuesto a objetarme que, si estas cosas son así, si para una vida y una conducta santas no hace falta más que un hombre sea traído a la paz con Dios, cómo es que los creyentes todavía pecan? Respondo: es en verdad harto cierto que los creyentes pecan; pero es igualmente cierto que la incredulidad es la causa de que pequen. Si tú y yo viviéramos con el ojo tan de cerca en Cristo, que lleva el doble por todos nuestros pecados, ofreciendo libremente a todos una doble justicia por todos nuestros pecados; y si esta vista constante del amor de Cristo mantuviera dentro de nosotros, como sin duda lo haría si miráramos con ojo recto, la paz de Dios, que sobrepuja todo entendimiento —la paz que no estriba en nada que haya en nosotros, sino en la plenitud que hay en Cristo—, entonces sí digo que, frágiles e indefensos como somos, nunca pecaríamos; no tendríamos el más mínimo objeto en pecar. Pero no es así con nosotros. ¡Cuántas veces en el día está el amor de Cristo del todo fuera de la vista! ¡Cuántas veces se nos oscurece! a veces nos lo esconde Dios mismo, para enseñarnos lo que somos. ¡Cuántas veces quedamos sin el sentido real de la plenitud de su ofrenda, de la perfección de su justicia, y sin la voluntad o la confianza para reclamar un interés en él! ¿Quién puede extrañarse, entonces, de que, donde hay tanta incredulidad, el pavor y el odio a Dios se introduzcan una y otra vez, y el pecado muestre a menudo su cabeza venenosa?

El asunto es muy llano, si tan solo tuviéramos ojos espirituales para verlo. Si vivimos una vida de fe en el Hijo de Dios, entonces con seguridad viviremos una vida de santidad. No digo que debamos hacerlo; digo que lo haremos, por consecuencia necesaria. Pero en la medida en que no vivimos una vida de fe, en esa medida viviremos una vida sin santidad. Por medio de la fe purifica Dios el corazón; y no hay otro camino.

¿Hay, pues, alguno de ustedes que desee ser hecho nuevo, ser librado de la esclavitud de los hábitos y las afecciones pecaminosos? No podemos señalarte otro remedio sino el amor de Cristo. ¡Mira cómo te amó! Mira lo que llevó por ti; mete el dedo, por así decirlo, en la señal de los clavos, y mete tu mano en su costado; y no seas más incrédulo, sino fiel. Bajo el sentido de tu pecado, huye al Salvador de pecadores. Como la paloma medrosa vuela a esconderse en los agujeros de la peña, así huye tú a esconderte en las heridas de tu Salvador; y cuando lo hayas hallado, como sombra de gran peñasco en tierra calurosa; cuando te sientes bajo su sombra, con gran deleite; hallarás que ha dado muerte a toda la enemistad, que ha consumado toda tu guerra. Dios está ahora por ti. Plantado juntamente con Cristo a la semejanza de su muerte, lo serás también a la de su resurrección. Muerto al pecado, estarás vivo a Dios.

III. Su amor enciende nuestro amor

El amor de Cristo al hombre constriñe al creyente a vivir una vida santa, porque esa verdad no solo quita nuestro temor y nuestro odio, sino que enciende nuestro amor.

Cuando somos llevados a ver en paz el rostro reconciliado de Dios, eso es un gran privilegio. Pero ¿cómo podemos mirar ese rostro, que reconcilia y está reconciliado, y no amar a aquel que tanto nos ha amado? El amor engendra amor. Apenas podemos dejar de estimar a quienes en la tierra de veras nos aman, por indignos que sean. Pero cuando estamos convencidos de que Dios nos ama, y convencidos de un modo tal como por la entrega de su Hijo por todos nosotros, ¿cómo no habremos de amarlo a él, en quien están todas las excelencias—todo cuanto puede despertar el amor?

Ya les he mostrado que el evangelio es un plan restaurador; nos vuelve al mismo estado de amistad con Dios que Adán gozaba, y así quita el deseo de pecar. Pero ahora quiero mostrarles que el evangelio hace mucho más que restaurarnos al estado del cual caímos. Si lo abrazamos con rectitud y consecuencia, nos lleva a un estado mucho mejor que el de Adán. Nos constriñe con un motivo mucho más poderoso. Adán no tenía este fuerte amor de Dios al hombre derramado en su corazón; y, por tanto, no tenía este poder que constriñe para hacerlo vivir para Dios. Pero nuestros ojos han visto esta gran vista. Ante nosotros Cristo ha sido evidentemente presentado crucificado. Si de veras creemos, su amor nos ha traído a la paz, por medio del perdón; y porque estamos perdonados y en paz con Dios, se nos da el Espíritu Santo. ¿Para qué? Pues, sencillamente para derramar esta verdad sobre nuestros corazones, para mostrarnos más y más este amor de Dios hacia nosotros, a fin de que seamos atraídos a amar a aquel que tanto nos ha amado, a vivir para aquel que murió por nosotros y resucitó.

Es verdaderamente admirable ver cómo el modo bíblico de hacernos santos está ajustado a nuestra naturaleza. Si Dios hubiera propuesto asustarnos para meternos en una vida santa, ¡cuán vano habría sido el intento! Los hombres tienen siempre la idea de que, si alguno viniera de entre los muertos a hablarnos de la realidad de las regiones lúgubres donde moran en miseria sin fin los espíritus de los condenados, eso nos constreñiría a vivir una vida santa; pero ¡qué ignorancia de nuestra naturaleza misteriosa no muestra esto!

Supongan que Dios descubriera en esta misma hora, ante nuestros ojos, los secretos de aquellas moradas espantosas adonde nunca llega la esperanza; supongan, si fuera posible, que se les hiciera sentir de hecho, por un tiempo, los dolores reales del lago de agonía viva, y el gusano que no muere; y que luego se les trajera otra vez a la tierra, y se les pusiera en su antigua situación, entre sus viejos amigos y compañeros; ¿creen de veras que habría alguna posibilidad de que anduvieran con Dios como hijo? No dudo que el miedo los sacaría de sus pecados declarados; la copa del placer sin Dios se les caería de la mano; se estremecerían ante un juramento, temblarían ante una mentira, porque habrían visto y sentido algo del tormento que aguarda al borracho, y al jurador, y al mentiroso, en el mundo de más allá de la tumba; pero ¿creen de veras que vivirían para Dios más de lo que vivían, que le servirían mejor que antes? Es del todo cierto que podrían verse empujados a dar limosnas mayores; sí, a repartir toda su hacienda para dar de comer a los pobres, y a entregar su cuerpo para ser quemado; podrían vivir con rigor y sobriedad, temerosísimos de quebrantar uno de los mandamientos, todo el resto de sus días: pero esto no sería vivir para Dios; no lo amarían ni un ápice más. Están tristemente ciegos a sus corazones, de hechura tan singular, si no saben que el amor no se puede forzar; nunca nadie fue asustado hasta el amor, y por tanto nunca nadie fue asustado hasta la santidad.

Pero ¡tres veces bendito sea Dios!, él ha inventado un camino más poderoso que el infierno y todos sus terrores; un argumento mucho más fuerte aun que la vista misma de aquellos tormentos; ha inventado un modo de atraernos a la santidad. Mostrándonos el amor de su Hijo, suscita nuestro amor. Conocía nuestra condición; se acordaba de que somos polvo; conocía todas las peculiaridades de nuestros corazones traicioneros; y, por tanto, acomodó su modo de santificar a la criatura que había de ser santificada. Así, el Espíritu no se vale del terror para santificarnos, sino del amor: «El amor de Cristo nos constriñe». Nos atrae «con cuerdas de amor, con cuerdas humanas». ¿Qué padre no sabe que el verdadero modo de ganar la obediencia de un hijo es ganar los afectos del hijo? ¿Y piensan ustedes que Dios, que nos dio esta sabiduría, no lo sabe él mismo? ¿Piensan que se pondría a obtener la obediencia de sus hijos sin ganar primero sus afectos? Para ganar nuestros afectos, que por naturaleza vagan por la faz del mundo y se centran en cualquier parte menos en él, Dios ha enviado a su Hijo al mundo para llevar la maldición de nuestros pecados. «Por amor de vosotros se hizo pobre, siendo rico; para que vosotros con su pobreza fueseis enriquecidos.»

Si hay siquiera uno de ustedes que consienta hoy, bajo un sentido de su ruina, en huir en busca de refugio al Salvador, para hallar en él el perdón de todos los pecados que son pasados, bien sé que desde este día en adelante serás como aquella pobre mujer que había sido pecadora, la cual, estando detrás á sus pies, comenzó llorando á regar con lágrimas sus pies, y los limpiaba con los cabellos de su cabeza; y besaba sus pies, y los ungía con el ungüento. Perdonado de mucho, amarás mucho; amando mucho, vivirás para el servicio de aquel a quien amas. Este es el gran principio rector del cual hablamos; este es el resorte secreto de toda la santidad de los santos.

La vida de santidad no es lo que el mundo falsamente la representa: una vida de puntillosidad y de penosidad, en la cual un hombre contraría toda afección de su naturaleza. No hay tal cosa como la abnegación, en el sentido papista de esa palabra, en la religión de la Biblia. El sistema de restricciones y de contrariarse a sí mismo es el sistema mismo que Satanás ha levantado como falsificación del modo en que Dios santifica. Así es como Satanás ahuyenta a millares, apartándolos de la paz del evangelio y de la santidad del evangelio; como si ser un hombre santificado fuera ser un hombre que contraría todo deseo de su ser, que hace todo cuanto le resulta desagradable e incómodo. Amigos míos, nuestro texto nos muestra con claridad que no es así. A la santidad nos constriñe el amor de Cristo; el amor de aquel que nos amó es la única cuerda con que estamos atados al servicio de Dios. El azote de nuestros afectos es el único azote que nos empuja al deber. ¡Lazos dulces y azotes suaves! ¿Quién no querría estar bajo su poder?

IV. El amor perseverante de Cristo

Por último, si el amor de Cristo hacia nosotros es el objeto del cual se vale el Espíritu Santo, ya desde el primer momento, para atraernos al servicio de Cristo, es por medio del mismo objeto como nos atrae a perseverar hasta el fin. De modo que, si te visitan temporadas de frialdad y de indiferencia; si empiezas a cansarte, o a rezagarte en el servicio de Dios, ¡mira! aquí está el remedio: Vuelve a mirar al Salvador sangrante. Ese Sol de justicia es el gran centro de atracción, en torno del cual todos sus santos se mueven velozmente, y en suave concierto armonioso, «no sin canto». Mientras el ojo creyente está fijo en su amor, la senda del creyente es fácil y sin impedimento; porque ese amor siempre constriñe. Pero retira el ojo creyente, y la senda se vuelve impracticable, y la vida de santidad, un cansancio.

Quienquiera, pues, que quiera vivir una vida de santidad perseverante, tenga el ojo fijo en el Salvador. Mientras Pedro miraba solamente al Salvador, andaba sobre las aguas, seguro, para ir a Jesús; pero cuando miró alrededor y vio el viento fuerte, tuvo miedo y, comenzando a hundirse, clamó: «¡Señor, sálvame!» Así será contigo. Mientras mires con fe al Salvador, el cual te amó y se entregó á sí mismo por ti, podrás pisar las aguas del mar agitado de la vida, y las plantas de tus pies no se mojarán. Pero atrévete a mirar alrededor, a los vientos y a las olas que te amenazan por todas partes, y, como Pedro, empiezas a hundirte, y clamas: «¡Señor, sálvame!» Con cuánta justicia, pues, podemos dirigirte la reprensión del Salvador a Pedro: «Oh [hombre] de poca fe, ¿por qué dudaste?» Mira otra vez el amor del Salvador, y contempla ese amor que te constriñe a no vivir ya más para ti, sino para aquel que murió y resucitó por ti.